Fogo na Névoa

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Aqui estou eu, entre essas paredes cheias de memórias adormecidas e silêncios ininterruptos.  Memórias esquecidas vieram a mim como fantasmas grosseiros batendo na alma.  Não, este lugar poderia ser minha casa, mas definitivamente não era minha casa.  Já deixou de ser há muito tempo, antes mesmo de eu sair pela porta.  Deixei o mundo conhecido para conquistar outro.

 Diante da vontade férrea e arcaica de minha tia, meu pai, homem sensível onde eles estavam, realizou meu desejo.  As garotas da classe podiam pagar quase tudo, mas o estranho era querer voar livre ... E eu era uma dessas esquisitices.  Isso, ao invés de deixar minha tia orgulhosa, acentuou o sentimento de animosidade já existente em relação a mim, de modo que minhas voltas para casa, motivadas pela mera presença de meu pai, foram cada vez mais espaçadas até se tornarem inexistentes.

 Enquanto estava terminando meus estudos, fiz uma apresentação com meu nome ambíguo, Brouillard de Feu * - acho que meu pai foi um visionário - e fiz um intervalo entre as pinceladas de artistas importantes embora, em um mundo tão limitado, alguns consideraram minhas linhas como pinceladas.  Meu pai estava em cada uma delas enquanto minha tia nunca tolerou que uma de minhas obras pendurasse naquelas paredes.

 "Senhorita, o que fazemos com esta pintura?"  Um dos carregadores me perguntou.

 Era a impressionante pintura da minha tia que presidia ao patamar da escada em vez da da minha mãe - “os mortos não são necessários” -.  Era inevitável não ver de nenhum ângulo.  Sua própria impressão fez o cabelo ficar em pé.  Era como se ela estivesse envolvida por uma sombra maligna.  Quem o pintou destacou sua personalidade azeda.  Ele foi claro sobre o que fazer.  Se eu quisesse que esse legado fosse meu verdadeiro lar, deveria começar purificando sua aura e aquela pintura não tinha lugar nela.

 Só na manhã seguinte, acompanhado por Etienne, tive a honra de atear fogo àquela tela entre os restolhos do jardim.  Assim nasceu o primeiro incêndio em nossa casa.  Foi um prazer ver as chamas negras se dissiparem na névoa.