Conto de Terror: O Caso do Espírito Vivo

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Um conto retirado dos arquivos Geist

O professor Swann não gostava muito de café. Ele achou muito grosso, e não importava quantos goles de açúcar ele adicionasse, ele achava que deixava um gosto amargo na boca. Certamente não tinha o refinamento do chá, com certeza.

Então ele se sentiu muito desconfortável, sentado na cafeteria de James, perto de Cornhill. O lugar fedia a bebida vil, e ao seu redor pessoas de toda a cidade balbuciavam ruidosamente sobre qualquer negócio mesquinho que eles tinham, tentando ouvir uns aos outros acima do zumbido dos moedores automáticos. Era um lugar terrivelmente barulhento e perturbador para uma reunião. E, no entanto, havia um clamor de investidores na mesa ao lado, conversando sobre seus últimos negócios no leste e nas Américas. Com apenas uma geração, e a nova Bolsa de Valores já estava ficando tão sobrecarregada pela ganância, que eles tiveram que inundar os cafés próximos.

Swann odiava isso. No entanto, ele não tinha escolha. O autor da carta havia pedido que ele se encontrasse lá às três. Swann tirou o relógio de bolso e verificou as horas. Três e dez. Parecia que as habilidades de cronometragem de seu cliente em potencial eram tão adequadas quanto as de escolha do local.

Para passar o tempo, ele começou a reler a carta.

"Querido, Sr. Swann."

O professor xingou baixinho. Por que ninguém conseguia acertar seu título?

“Eu estava escrevendo para você quando me encontro em uma situação bastante confusa. E com sua experiência no sobrenatural e estranho, pensei que você poderia me ajudar.

Provavelmente é melhor se eu explicar desde o início. Foi em maio deste ano que tudo começou. Eu tinha saído cedo do trabalho na imprensa, para uma oportunidade de ver a Exposição Americana que havia sido estabelecida em West Brompton. Meu filho estava empolgado em vê-lo há semanas, me assediando constantemente para ser levado para ver os animais selvagens e os índios vibrantes. No entanto, eu queria testemunhar o lugar por mim mesmo primeiro, para garantir que fosse certo para ele e minha boa esposa.

O site em si era maravilhoso. Apenas caminhar pelos arredores do showground era uma verdadeira maravilha, com exibições de grandeza americana, misturadas com acrobacias, índios e tiro certeiro. Barracas foram montadas para tentar as pessoas com arremessos de bola e outras proezas de habilidade. E uma grande tenda havia sido erguida com sinais vistosos encorajando as pessoas a testemunhar as aberrações e maravilhas dentro. Decidi quase instantaneamente, voltar nos próximos dias e aproveitar a experiência completa com minha família.

Enquanto eu caminhava de volta para a cidade, procurando chamar uma carruagem, vi uma pequena arquibancada de um lado. Era tão suave que parecia distinto. Não havia sinalização espalhafatosa ou vendedores ambulantes gritando para tentar o próximo transeunte. Mal parecia aberto, e ainda assim pude ver um homem sentado lá dentro como se estivesse pronto para os negócios. Essa curiosa quietude me seduziu e entrei no suporte de madeira.

O homem acenou para mim quando entrei. Pode parecer curioso dizer agora, mas não consigo me lembrar de nada sobre esse homem. Não posso dizer se era alto ou baixo, loiro ou moreno, se tinha barba, cicatriz ou perna de pau. Por alguma razão, não consigo me lembrar de nenhum detalhe dele, exceto que ele era um homem.

"Você está aqui para uma fotografia?" ele perguntou, abruptamente. Mais uma vez, não consigo me lembrar da voz dele, apenas do que ele disse.

"Eu sinto Muito?" Eu perguntei, um pouco surpresa com sua maneira.

“Você está aqui para sua fotografia. Caso contrário, por que você teria entrado no meu estande de fotografia?” A essa altura, eu não tinha certeza do que dizer. Não parecia certo rejeitá-lo, já que eu havia invadido seu reino, e seria pelo menos uma lembrança. Talvez, se fosse bom o suficiente, eu pudesse voltar com a família e recebermos uma lembrança alegre de todos nós.

"Sim", eu disse, oferecendo um sorriso. “Eu gostaria de uma fotografia.”

"Eu sabia que você iria", disse o homem, e ele gesticulou em direção a uma porta na parte de trás. Passei e fui pego de surpresa.

Embora eu estivesse esperando um pequeno estúdio com a câmera usual, encontrei uma sala enorme. Um tão grande que eu não podia ter certeza de que era parte do barraco em que eu havia entrado. Enquanto tentava compreender, minha cabeça girava e tive que me apoiar na parede para recuperar a compostura. Mas com certeza, devo ter me enganado, pensei. Talvez o quarto estivesse escondido em uma esquina, ou algo assim. Era isso ou o impossível.

O vasto espaço estava cheio de muitos armários e prateleiras. Cada um forrado com fileiras e mais fileiras de garrafas de vidro e frascos. Deve ter havido centenas, senão milhares deles em todas as formas, tamanhos e cores. Mal havia espaço para o pano branco solto que havia sido pendurado no meio da sala como pano de fundo improvisado.

"É um truque da luz", disse o homem, aparecendo atrás de mim tão de repente que eu pulei. “O quarto, quero dizer. Todo mundo diz que parece maior por dentro do que por fora, mas não passa de uma ilusão. Qualquer outra coisa seria impossível.”

“Sim, bastante,” eu disse, já decidindo deixar o lugar o mais rápido possível. E certamente nunca mais voltarei com minha família. O lugar era muito estranho, e o próprio homem me deu arrepios.

“Por favor, tome sua posição ao lado do pano de fundo,” o homem disse, então eu me aproximei, tomando cuidado para não bater em nenhum dos potes. O homem virou as costas para mim, para vasculhar enquanto montava sua câmera, então aproveitei a oportunidade para olhar o frasco mais próximo. A princípio, pensei que estivesse vazio, mas ao examiná-lo mais de perto, vi que estava cheio de um leve vapor cinza, como uma amostra do smog leve de Londres ou o vapor de um cachimbo de ópio.

Ah, pensei. Isso explicaria tudo. O homem era obviamente um traficante de ópio. Ou talvez a fotografia fosse apenas uma fachada, e o tráfico de drogas fosse seu verdadeiro ganha-pão. Pelo menos, confirmou minhas suspeitas sobre ele.

"Eu não brincaria com isso", disse o homem, olhando para mim com o frasco ainda na minha mão. “Eles são bastante delicados e eu realmente não quero nenhum deles quebrado.”

Sorri e cuidadosamente coloquei a coisa de volta na prateleira onde a encontrei.

"Obrigado", disse ele, observando cada movimento meu. “Agora, se você quiser tirar sua pose, eu vou continuar com a foto.” Dei uma olhada rápida, garantindo que minha gravata estivesse reta e minha jaqueta livre de poeira, então fiquei na minha postura mais cavalheiresca. O homem estava diante da câmera, cobrindo-se com um lençol preto.

"Sorria", disse ele, e então o fósforo brilhou. E fui imediatamente dominado por uma sensação de náusea. O flash era um branco ofuscante que preenchia todos os elementos da minha visão. Ele refratou os frascos ao redor da sala, trazendo rajadas de vermelho, verde, azul e qualquer outra cor que pudesse capturar. E eu juro que vi os vapores lá dentro se moverem e se transformarem em rostos fantasmagóricos, tão fracos e distantes que era difícil dizer. Mas eu podia vê-los, e cada um estava gritando uma única palavra. Não.

“E nós terminamos,” o homem disse. E assim que o flash atingiu, ele piscou para longe. Eu assumi na época que era apenas o flash mexendo com meus olhos, talvez auxiliado por qualquer medicamento que o homem estava preparando. E, no entanto, agora eu sei que era outra coisa.

"Terminamos?" Eu perguntei, e o homem assentiu.

“Vou precisar de alguns dias para desenvolvê-lo. Volte amanhã, às 15h, e deve estar pronto. Você pode me pagar então.”

Sorri e acenei com a cabeça, e fiz meu caminho para a porta, certa de que nunca mais voltaria a este lugar, quer ele tivesse a minha imagem ou não. Mas ele apareceu ao meu lado, agarrando meu braço para que eu não pudesse escapar.

"Lembrar. Amanhã,” ele disse como se tivesse lido minha mente. "Não mais tarde ou eu não estarei aqui para você."

"Sim", eu disse, sorrindo e assentindo. "Volto amanhã. Às três. Eu prometo." E com isso, ele parecia satisfeito, soltando meu braço. Corri para fora daquele lugar o mais rápido que pude, sem parar nem uma vez para olhar para trás.

A viagem para casa foi muito infeliz. Estava começando a escurecer e, pela minha vida, eu não parecia capaz de chamar uma carruagem. Por mais que tentasse, nenhum deles respondeu às minhas ligações. Então, fui forçado a usar o temido sistema subterrâneo para voltar para casa.

Eu nunca gostei dele e mal o usei desde sua inauguração, pois não suporto o quão ocupado ele fica. Sempre há multidões se acotovelando, tão concentradas em seu destino que não veem seus companheiros de viagem.

Naquela noite parecia ainda pior. Era quase como se as pessoas não pudessem me ver. Fui empurrado e cutucado, pisado e, a certa altura, golpeado na cabeça por um guarda-chuva. Soltei um grito de dor quando aconteceu, e o homem olhou para mim, se desculpou brevemente e depois se virou, quase me acertando com a maldita coisa pela segunda vez.

Foi uma viagem miserável, para dizer o mínimo. Mas, finalmente, cheguei em casa e pronto para contar à minha esposa sobre minha história assustadora. Chamei por ela assim que entrei e, embora ela não tenha respondido, pude ouvi-la ocupada na cozinha.

Sua audição não era seu ponto forte, então pensei que seria uma ótima oportunidade para rir. Caminhei, quase na ponta dos pés, pelo corredor e entrei na cozinha. Ela estava lá, de costas para mim, mexendo em um pote de alguma coisa.

“Estou em casa,” eu chamei em voz alta, esperando que ela pulasse. Mas ela nem reagiu. Sua audição certamente estava indo, pensei. Então me aproximei e a agarrei pela cintura, chamando seu nome enquanto o fazia.

“Ah, Jonathan,” ela disse. “Você me deu um susto. Eu não ouvi você entrar. ” Trocamos um beijo e ela sorriu.

"Estou trabalhando em uma sopa para o jantar", disse ela. “É frango se você não se importa? Embora...” Ela se virou para servir a sopa e imediatamente parou de falar.

“Você está bem querida?” Eu perguntei. Mas ela não respondeu. "Querida?" Tentei de novo, mas sem sorte. Ela apenas permaneceu focada na tarefa em mãos. Acenei minha mão diante de seus olhos, mas ela não reagiu. Foi só quando coloquei minha mão em seu ombro que ela pulou.

“Ah, Jonathan,” ela disse. “Você me deu um susto. Eu estava apenas fazendo sopa para o jantar. Eu espero…"

“O frango está bem?” Eu disse, terminando sua frase. Tive uma sensação terrível de Déjà vu. Se tivéssemos realmente acabado de ter essa conversa, ou meu ataque anterior de náusea mexeu com minha mente.

"Você está bem?" Ela disse, colocando a mão na minha testa. “Você se sente um pouco quente. Talvez um copo de água ajude.” Ela se dirigiu para a pia, mas assim que virou as costas, ela parou, congelada em sua tarefa. Então ela voltou para o fogão e continuou mexendo a sopa.

"O que há de errado com você mulher?" Eu gritei, agarrando-a pelos ombros e sacudindo-a, tentando tirá-la de seu torpor.

“Ah, Jonathan,” ela disse. "O que está acontecendo? Você está me machucando. Eu nunca ouvi você entrar. Por favor, não faça isso. Me deixar ir." Parei quando vi o medo em seus olhos. O que eu estava fazendo? Atacar minha própria esposa? Eu certamente não estava agindo sozinho. Ela me encarou por um momento, então se virou, mexendo sua sopa mais uma vez como se minha explosão não tivesse acontecido.

Eu não sabia mais o que dizer. Eu estava muito envergonhado comigo mesmo para tentar me comunicar novamente. Então eu deixei a cozinha e minha esposa. Eu podia ouvi-la cantando uma música para si mesma enquanto eu me afastava.

Subi as escadas até o berçário. Eu podia ouvir meu filho, Jacob, tocando antes que eu pudesse vê-lo. Eu comprei para ele uma prensa de impressão em miniatura para ele mexer, esperando que ele aprendesse a construí-las e consertá-las como seu pai. Quem sabe, ele pode até se tornar o próximo Senefelder. Mas posso sonhar. Por enquanto, eu o observava da porta, imprimindo pequenas linhas de escrita em páginas não maiores do que cartas de baralho, enquanto o aparelho bombeava vapor no ar. Era difícil dizer o que ele estava montando, mas ver seu sorriso inocente aqueceu meu coração. Não me atrevo a falar, talvez porque tenha gostado tanto de assistir ao momento. Talvez porque temia que ele não me visse.

Só quebrou quando ouvi minha esposa chamar da cozinha.

“Jacob,” ela gritou. “O jantar está quase pronto. Venha se lavar e pôr a mesa.”

Ele desligou a prensa e ficou de pé de um salto, correndo em direção à porta com toda a energia da juventude. Eu não tive tempo de me mexer, e ele colidiu comigo.

“Pai,” ele gritou, meio em choque e meio em alegria. “Eu não vi você, desculpe. Mas tenho muito para lhe mostrar. Estou trabalhando em um livro meu. Tenho certeza que você vai adorar. ”

“Tenho certeza que vou,” eu disse, bagunçando seu cabelo. “Mas você ouviu sua mãe. Jantar primeiro, e então você pode me mostrar o que você está fazendo. Ele riu, e então correu escada abaixo, tão rápido que eu não poderia dizer quando ele não sabia mais que eu estava lá.

Aquela noite foi extremamente difícil. Eu tive que ficar lembrando minha esposa e filho que eu estava lá, mesmo sentado à mesa com eles. Eu tive que me servir, já que Jacob não tinha colocado um lugar para mim. Eu tive que me servir chá, pois minha esposa não pensou em me servir uma xícara. Eu tive que aturar minhas conversas sendo interrompidas ou ignoradas, pois um ou ambos esqueceriam de repente que eu estava lá. Foi muito confuso e cansativo.

Ao final da refeição, desisti até mesmo de tentar me dar a conhecer. Eles limparam a mesa, deixando meus pratos vazios onde estavam, e depois me deixaram sozinho. Mesmo tendo a coragem de apagar a luz em mim.

Qualquer mal-estar que eu tivesse reunido na feira, eu o trouxe para minha família. E isso me deixou em uma poderosa depressão. Eu não tinha ideia de como me livrar disso, e se eu não pudesse, quanto tempo duraria assim. Não havia como ligar para ninguém, não àquela hora da noite, então decidi que talvez dormir fosse uma boa ideia. Eu veria se me sentia melhor pela manhã e, se não, procuraria orientação médica.

Caminhei até o nosso quarto e deitei na cama, os pensamentos do dia correndo pela minha mente. Demorou algum tempo até que minha esposa veio e se juntou a mim. Ela se despiu como se eu nem estivesse lá, e então subiu ao meu lado, apagando a luz.

Foi a primeira vez em quase dez anos de casamento que ela não me desejou boa noite.

Na manhã seguinte, meu plano era acordar cedo e encontrar alguma solução. No entanto, quando finalmente acordei, achei difícil me levantar. Minha cabeça estava pesada e meus olhos pensavam com a areia do sono. Pior ainda, o relógio ao lado da minha cama dizia que já passava do meio-dia. Meu despertador não conseguiu quebrar meu sono, e minha esposa não conseguiu me acordar.

Eu me vesti em um estupor, correndo para juntar minhas coisas, e corri para fora. Como eu iria aprender mais tarde, esse foi o primeiro erro do dia. Mas não o último.

Na época, eu ainda estava com a concepção errônea de que minha doença era algo médico. Que era simplesmente um bug altamente contagioso que estava causando confusão naqueles ao meu redor. Eu sei agora, que parece uma ideia um tanto mal concebida, mas sempre fui um homem lógico, e meus pensamentos instantaneamente se voltaram para o racional e natural. Não o sobrenatural.

E assim me encontrei no consultório do meu médico. Tive a sorte de pagar cuidados médicos regulares e, como minhas impressoras ajudaram o bom médico a produzir panfletos para seu elixir anti-calvície, recebi excelente atendimento a um preço bastante mais acessível.

Pelo menos, normalmente eu fazia.

Naquele dia, apenas ver o bom médico era uma tarefa árdua. Falei com o assistente dele, que anotou meu nome e me pediu para sentar. E eu esperei. E esperou. E enquanto observava novos pacientes entrarem e saírem, percebi meu erro. Eu teria que ser mais proativo se quisesse curar essa doença.

Então me aproximei da mesa. O assistente sorriu para mim como se fosse a primeira vez.

"Se você quiser se sentar, o médico vai vê-lo em breve", disse ela, dirigindo-me de volta à minha cadeira.

“Sinto muito”, eu disse. "Eu preciso vê-lo agora." E eu agarrei seu braço, apertado o suficiente para machucar, mas espero não deixar nenhum dano permanente. Ela saltou para seus pés, gritando em alarme e lutando para fugir. Eu só segurei mais forte.

“Por favor,” eu disse. “Eu não quero te machucar. Mas preciso ver um médico. Imediatamente."

Ela não prestou atenção às minhas palavras, mas felizmente sua comoção trouxe o bom médico. Ele correu direto para o lado da mulher, mas só me notou quando agarrei seu braço.

“Jonathan,” ele disse. “O que você está fazendo com minha equipe?”

"Sinto muito", eu disse, soltando a mulher, mas apenas para segurar o médico com mais força. “Mas eu preciso ver você. Urgentemente. Sem espera."

"Muito bem", disse ele. “Apenas me siga até o escritório. E solte meu braço.”

"EU. Eu não posso. Você vai ver."

O homem suspirou, mas não se opôs. Acho que naquela época, ele teria me diagnosticado louca. Posso até ter concordado com ele. Ele nos levou, de braços dados, para seu quarto.

"Então o que é?" Ele disse, me colocando em uma cadeira. A essa altura, a adrenalina havia subido em mim, e eu estava tremendo.

“É difícil de explicar,” eu disse. "EU. Parece que estou desaparecendo.”

O homem olhou para mim como se eu tivesse acabado de confirmar seu diagnóstico.

"Quero dizer. É difícil de explicar. Mas se eu não mantiver as pessoas cientes de mim, eu desapareço de suas mentes. É como se eu não estivesse lá. Não consigo fazer com que minha esposa ou filho me prestem atenção.”

“Acho que isso é muito comum à medida que você envelhece.”

"Isso é sério. É como se eu estivesse morto para eles. Honestamente. Se eu tirasse minha mão de você agora, seria a mesma coisa. Você esqueceria que eu estava aqui.

"Duvido que isso seja uma preocupação, com a comoção que você está fazendo."

"Você tem que acreditar em mim. Olhe para a sua mão.”

O médico olhou para a mão direita, onde a palavra socorro estava claramente escrita.

“Mas como isso foi parar lá?”

“Eu escrevi. Você não tem ideia de quanto tempo estou aqui. Eu já expliquei isso várias vezes, e cada vez que eu deixo você ir, você esquece. E começamos de novo. Desta vez, desenhei isso na sua mão. E ainda assim você nem estava ciente.”

O homem assentiu.

"Eu nunca ouvi falar de nada assim", disse ele. “Não consigo pensar em nada que possa causar isso. Talvez um alucinógeno que só afeta aqueles ao seu redor? Mas nunca li nada do tipo em nenhum jornal. Não consigo ver como pode ser. Acho que alguns testes podem ser necessários.”

E foi isso que ele fez.

Não havia muito que ele pudesse fazer naquele momento. Ele mediu minha temperatura, verificou meu pulso e respiração. Testou meus reflexos. Espiou dentro dos meus ouvidos e garganta para procurar sinais de uma infecção. Até espetei minha mão, para garantir que meu sangue fluísse livremente.

"Parece que não há nada fisicamente errado com você", disse ele. “Há mais alguns testes que poderíamos fazer no hospital, talvez, mas não consigo vê-los descobrindo nada. Eu poderia te reservar se você quiser?

“É inútil,” eu disse.

"Mas…"

"Não. Não se incomode. Assim que eu soltar, você vai me esquecer de qualquer maneira. A nomeação nunca aconteceria.”

“Então, eu não sei o que recomendar. Talvez refaça seus passos de antes que isso acontecesse. Pode ajudá-lo a encontrar a causa. Houve alguma coisa ontem que poderia tê-lo contaminado?

E então, eu me lembrei. Eu finalmente sabia o que tinha que fazer para resolver meu problema. Ou pelo menos, quem eu precisava ver.

"Que horas são?" exclamei, soltando a mão do médico. Ele pegou seu relógio de bolso, mas quando o abriu em sua mão, ele já tinha esquecido por que tinha ido olhar. Não importava. Eu podia ver a hora. 14h35. Eu tinha menos de meia hora para voltar ao fotógrafo.

Peguei minhas coisas e saí correndo da cirurgia, deixando o bom médico pensando onde tinha ido sua última hora.

Desta vez, voltar para West Brompton era quase impossível. Chamar uma carruagem era tão inútil quanto antes, então tive que lutar mais uma vez no metrô. Esperei vários minutos tentando chamar a atenção de um guarda para comprar um ingresso, antes de perceber que poderia passar despercebido com bastante facilidade. Eu me espremi em um trem e me acotovelei com os outros passageiros como antes, atingindo algumas contusões no processo.

No entanto, a viagem foi desperdiçada. Só voltei à feira às 3:15. E quando eu fui para onde a arquibancada estava, ela sumiu. Enquanto eu andava pelas ruas, verificando cada estande e barraca, finalmente cheguei a acreditar que algo sobrenatural havia ocorrido. Que o fotógrafo havia tirado algo de mim, deixando-me apenas um fantasma de homem. Senti-me inseguro e incompleto. Eu desabei no chão, soluçando profundamente em minhas mãos. Nenhum transeunte me notou.

Perambulei por lá por várias horas, esperando poder vislumbrar aquele temido fotógrafo. No entanto, era impossível. Eu nem sabia como ele era. À medida que o céu escurecia, fui para casa, desta vez andando pelas ruas em vez de arriscar outra terrível viagem subterrânea.

Passei por tantas pessoas, levando suas vidas ocupadas. Mães e filhos, trabalhadores e empresários. Jovens amantes de mãos dadas. E nenhum deles pensou em mim. O medo de que eu realmente estivesse morto passou por mim, até que me lembrei que o médico havia me dado um atestado de saúde apenas algumas horas antes.

Mas e se eu morresse? Eu poderia ter cortado minha garganta ali na rua, escapado dessa maldição ali mesmo. Mas ainda assim, alguém teria percebido? Será que meu cadáver inútil apodreceria na rua enquanto as pessoas o ignoravam no caminho? E se faltasse uma parte de mim, se eu realmente estivesse incompleta, o que aconteceria comigo se eu morresse? Eu seria capaz de passar para o outro lado ou vagar por esta terra como um espírito terrível? Esses pensamentos me encheram de desespero enquanto eu voltava para casa.

Eu fiz isso lá eventualmente. E então percebi meu erro naquela manhã. Na minha pressa, deixei minhas chaves no meu quarto.

Bati na porta. Não houve resposta. Gritei e chamei com todas as minhas forças, martelando a coisa com os punhos, e mesmo assim não recebi resposta.

Caminhando até os fundos da casa, espiei pela janela da cozinha. Minha esposa e filho estavam lá, rindo juntos. Bati na janela, mas eles não ouviram.

Eles já tinham me esquecido.

Meu humor enegrecido me dominou. Qual era o objetivo? Mesmo se eu conseguisse chamar a atenção deles, que tipo de meia vida eu levaria? Eu não podia passar todos os dias lutando para chegar até minha esposa.

“Desculpe,” eu disse como se eles fossem ouvir. “Eu vou encontrar um caminho de volta.”

E eu fui embora na noite.

E assim, agora estou escrevendo para você, Sr. Swann. Passei a última semana, vagando pela rua, quebrando a cabeça por uma resposta. Eu me encontrei ficando cada vez mais fraco como se estivesse desaparecendo desta terra. Eu não consigo nem entender as pessoas para chamar sua atenção. Eles agora apenas me afastam, como uma mosca ou pensamento perdido.

Eu sou deixado para dormir nas sarjetas com os mendigos, roubando comida enquanto vou só para me manter vivo. Esta caneta e papel foram retirados do caso de um advogado enquanto ele tomava café neste mesmo bar. A perplexidade em seu rosto enquanto ele o procurava depois, quase trouxe de volta um sorriso ao meu rosto. Quase.

E assim, por favor, Sr. Swann. Se você receber isso, por favor me ajude. Se há alguém que pode realmente entender o meu caso, é você. Encontre-me no James' Coffee House em Cornhill. Às três. Eu estarei lá todos os dias. Eu te imploro.

Atenciosamente, O Espírito Vivo”

O professor largou a carta. E verifiquei a hora. Eram quase quatro horas, e seu café esfriou.

Ele suspirou. O homem não tinha vindo. A carta tinha sido uma farsa, assim como Amelia havia dito. Ele pegou seu casaco e então se levantou, pronto para sair, quando viu a palavra 'socorro' escrita em sua mão. Ele não se lembrava de tê-lo escrito, e ainda assim não tinha ideia do que significava. Um pequeno pensamento irritante no fundo de sua mente disse que era importante. No entanto, ele não conseguia colocar o porquê.

Ele tirou o lenço do bolso, lambeu-o e limpou a tinta. Então bebeu seu café e estremeceu.

Foi péssimo.