Conto de Terror: Ovos

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Não pule o café da manhã, querida...

A chuva caía lá fora. As chuvas de abril encharcaram o mundo exterior, abençoando a terra fértil. As gotas batiam contra o telhado de telhas baratas. A casa estava toda escura. Um único abajur solitário estava aceso na cozinha. Na sala de estar, para onde a cozinha se abria, estava sentada uma mulher de meia-idade em uma grande cadeira de couro marrom com um pequeno rasgo nas costas.

A aparência da mulher era a de uma senhora geralmente bem cuidada. Seu cabelo estava preso em um coque, do qual alguns fios soltos haviam escapado de sua prisão elástica. Ela usava uma blusa de seda parcialmente desabotoada e uma saia de tweed justa ao redor de seu corpo de tamanho médio. Ela tinha bochechas rechonchudas e bolsas sob os olhos. Seus pés descansavam descalços no tapete bege.

A mulher balançava para frente e para trás de uma maneira lenta e hipnótica. Seus olhos castanhos claros olhavam vagamente para o álbum de fotos que estava em seu colo. Ela segurava um copo de gim na mão direita. De vez em quando ela piscava, nunca perdendo a concentração. Ela respirou longa e profundamente, e soltou exalações roucas. Expandir... desmoronar... Seu peito seguia um padrão constante, que, se cronometrado, estaria precisamente no ritmo, até o segundo, todas as vezes.

As luzes da rua entravam pelas cortinas brancas rendadas e manchadas da janela da frente de Margaret. Ocasionalmente, um carro passava. À medida que passavam, os faróis brilhavam, lançando sombras extensas dos móveis baratos no papel de parede descascado da sala de estar. Ainda assim, isso a deixou imperturbável. Nem mesmo o cheiro doentio e pungente vindo da cozinha a incomodava.

De repente, o velho e manchado relógio de pêndulo soou para a meia-noite, e o som sacudiu a mulher. Seus olhos se desviaram para o relógio ao lado dela. Observando-o com inabalável concentração, ela olhou para o balanço do pêndulo. As lembranças vieram à tona enquanto ela balançava, para frente e para trás, para frente e para trás, para frente e para trás...

“Margaret, isso não é lindo? Não seria perfeito para você? Pedro iria adorar! Ele coleciona antiguidades, sabe? Você pode surpreendê-lo com isso quando ele voltar da universidade!” Susan, uma jovem falante, exclamou enquanto admirava o antigo relógio de pêndulo.

Margaret, na tenra idade de dezenove anos, posicionou-se ao lado de sua amiga. Seu cabelo estava preso no mesmo coque apertado. Ela olhou para o relógio com olhos analíticos. Um sorriso orgulhoso surgiu em seu rosto. Ela correu os dedos sobre a superfície lisa.

"Sim, é perfeito..."

O relógio terminou seus doze bongs. Seus olhos afundaram novamente. Simplesmente ouvindo o som tranquilo da chuva, Margaret se distraiu mais uma vez. Ela fechou as pálpebras enrugadas sobre os olhos amortecidos. Suas bochechas macias incharam quando ela soltou um longo suspiro. Ela franziu a testa. Ofegante, seu coração começou a pulsar dolorosamente enquanto o passado voltava vividamente para ela...

“Olhe para as estrelas… elas não são fascinantes?”

"Eu poderia ficar aqui com você para sempre... Ei, Peter?"

"Hum?"

“Você, você acha que mais alguém está olhando para o céu assim? Assim como nós, no meio de um campo de flores silvestres? … Ah, não, não responda. Estou envergonhado agora. Que pergunta boba... Esqueça.

“Não é bobo. Não tenho certeza, mas espero que sim. Eu odiaria ser o único com essa sorte.”

Margaret deu uma risadinha e rolou de lado. Os jovens amantes ficaram olhando para as almas um do outro através dos portais de seus olhos. Vagalumes iridescentes brilhavam ao redor deles. Dedos amorosos se estenderam para acariciar a pele de cetim quente. Mãos tateantes alcançaram o desejo de mais. Lábios de seda roçaram um contra o outro. Seu brilho labial com sabor de morango tinha gosto de doce.

“Eu senti tanto a sua falta quando você teve que ir para a escola. Eu gostaria que você não tivesse que voltar. Eu sei que parece que estou paranóica, mas eu me preocupo com todas aquelas garotas com quem você está lá...” Margaret suspirou tristemente. “Por favor, me prometa que vai voltar para mim.”

Peter pegou a mão de Margaret na sua e depois deu-lhe outro beijo. Quando ele se afastou, ela sentiu algo deslizar em seu dedo. Olhando para baixo para ver o que era, ela viu um anel de diamante, montado em ouro branco, em seu dedo anelar. Seu coração acelerou e ela se sentiu corar. Os olhos dela dispararam para encontrar os dele. Sua mandíbula caiu aberta.

“Eu sempre voltarei, se você me aceitar.”

"Eu sempre vou querer que você volte para casa para mim." Um sorriso surgiu no rosto jovem de Margaret.

Os dois amantes confessaram suas paixões mais profundas no campo gramado. Uma estrela cadente passou por cima…

Como se estivesse vibrando, a mão de Margaret estremeceu. O gim em seu copo chacoalhou. As veias em seu pescoço se destacaram enquanto ela estava envolvida em suas memórias. O trovão ressoou lá fora. Isso a surpreendeu e ela engasgou. Levando o copo trêmulo aos lábios, ela engoliu sua bebida.

Diante de seus olhos cansados ​​estavam fotos de seu casamento. Tomando seu dedo indicador esquerdo, ela traçou o rosto de seu noivo. Seu coração ficou pesado em seu peito. Um carro passou, refletindo a luz em seus olhos. Ela não perdeu o foco na fotografia.

"Peter..." sua voz vaga murmurou.

…

Era um dia sem nuvens no final de junho. Rosas cor-de-rosa, brancas e amarelas floresciam ao redor da enseada na costa do Pacífico. A brisa do mar soprava suavemente, farfalhando alegremente por entre as árvores. A calma sutil das ondas suaves relaxou os ouvintes. Estava quente e pouco úmido. Os pássaros cantavam alegremente ao redor. Foi o dia perfeito.

Margaret estava em seu vestido de noiva branco e inchado em uma extremidade de um tapete branco. Na outra extremidade da passarela havia um poste de gazebo, decorado com lilases roxos, que combinavam com os vestidos da dama de honra. Com o braço entrelaçado com o do pai e um buquê de lírios entre as mãos, ela começou a caminhar pelo corredor.

Todas as atenções se voltaram para Margaret. À sua frente estava todo o seu futuro. Seu futuro marido estava sob o mirante ao lado do ministro. Ele era alto e bonito, com o olhar mais sedutor que ela já tinha visto. Lá ele esperou em seu smoking formal diante dela.

Passo, passo, passo... Margaret aproximou-se de Peter. Sua aura romântica a acolheu. Ela podia sentir a terra macia através do tapete. Ela se separou do braço de seu pai e deu os últimos passos até o lado de seu verdadeiro amor.

“Estamos reunidos aqui hoje…” O ministro começou…

O uivo do cachorro ao lado tirou Margaret de seu flashback. Ela conhecia bem o cachorro. Agora era uma golden retriever velha e grisalha chamada Bess. Era de uma doce constituição. A única vez que ela latiu foi para esquilos, que aparentemente ela tinha medo.

Os vizinhos de Margaret também tiveram filhos. O cachorro sempre brincava com eles. Eles correram pelo quintal juntos, jogando uma bola de tênis para Bess perseguir. A risada ecoou na cabeça de Margaret, lembrando-a...

Era uma tarde ensolarada no final de janeiro. Havia trinta centímetros de neve por toda parte do lado de fora, que brilhava à luz. Margaret caminhou até sua casinha de tijolos com duas sacolas marrons de supermercado nas mãos. Quando ela pegou as chaves e se aproximou da porta, ela podia ouvir as crianças brincando na porta ao lado.

Um deles correu para o jardim da frente seguido por um lindo cachorrinho dourado. A garotinha caiu em uma pilha de neve. O cachorrinho seguiu e lambeu o rosto da menina. Ela riu profusamente. A segunda filha, um pouco mais velha, emergiu dos fundos da casa.

"Olá Maria!" Margaret alegremente disse para a menina mais velha, que parou e olhou: “Seus pais lhe deram um novo cachorrinho?” ela perguntou.

“Sim, Sra. Allen, nós a chamamos de Bess. Ela não é fofa?”

As meninas rindo continuaram correndo em seus pequenos trajes de neve. Margaret sorriu, tirou as chaves e destrancou a porta da frente. Uma vez dentro de casa, ela soltou os pés das botas de inverno cobertas de neve. Da área de entrada, ela podia ver claramente a sala de estar. O relógio estava na mesma posição, como estaria muitos anos depois, devidamente polido. A cadeira de couro estava do outro lado da sala, sem o rasgo. Quadros pendurados nas paredes em molduras elegantes.

A porta da frente deu um pequeno rangido quando Margaret a fechou atrás dela. Saindo do hall da frente, passando pela sala de estar e entrando na cozinha, ela colocou as sacolas na mesa de bordo. Desabotoando seu casaco, ela então o tirou de seus ombros e o descansou sobre a cadeira mais próxima. Depois disso, ela começou a descarregar seus mantimentos dos limites das transportadoras de papel pardo.

Margaret ligou o fogão. Ela olhou para o relógio, que marcava três horas. Ocupada, ela partiu para o trabalho. Agarrando um escorredor de um armário embaixo do balcão, ela o colocou na pia e abriu a torneira. Colocando suas cenouras frescas sob a água corrente, ela começou a lavá-las.

Duas horas depois, quase ao minuto, Peter entrou pela porta da frente. O aroma delicioso do assado no forno pairava no ar. A mesa da sala de jantar tinha sua toalha de mesa mais cara para decorá-la. A porcelana fina estava fora, junto com uma garrafa de champanhe.

A porta deu outro rangido quando Peter a fechou atrás de si. Margaret terminou de triturar folhas de alface em pratos de salada e enxugou as mãos. Ela soltou o cabelo do coque e o acariciou com os dedos.

"Olá! Estou em casa,” Peter chamou.

Margaret tirou o avental e entrou na sala para cumprimentar o marido. Ela pegou a bolsa dele e a colocou de lado. Peter tirou o casaco e o colocou sobre uma cadeira. Margaret estava de maneira tímida ao lado do sofá. Peter foi até ela e a beijou na bochecha. Ele estava prestes a se afastar para sair quando notou a configuração na sala de jantar à frente. Foi então que ele viu o brilho nos olhos dela.

"O que é isso?"

Com um sorriso de orelha a orelha, ela respondeu: “Estou grávida”.

…

Incapaz de lidar com a memória, Margaret começou a hiperventilar. Sua testa estava coberta de suor e suas entranhas pareciam terrivelmente torcidas. Lágrimas salgadas cheias de tristeza escorriam por seu rosto. Silenciosamente, ela abafou um grito. Apertando o tecido de sua saia em seu punho, ela desesperadamente procurou por alívio.

Depois de vários momentos meticulosos, ela se recompôs. A dor em seu peito se dissipou e suas lágrimas cessaram seu fluxo indomável. Soltando o aperto mortal em sua saia, ela meticulosamente endireitou as rugas que havia criado. Lutando para superar o momento, ela virou a página do álbum de fotos.

Os olhos de Margaret se arregalaram. Seus lábios tremeram quando ela olhou para uma certidão de nascimento assustadora olhando para ela. Ela sentiu uma grande pressão crescendo dentro de seu próprio ser. Fechando os olhos, ela recusou a visão, mas não conseguiu parar os vívidos gritos de ressurgimento…

“…Por que ela não está respirando!? O que aconteceu? Oh não... Não, não! Oh, meu Deus, não! Não a tire de mim! … O que aconteceu? O que aconteceu!? Como você pôde deixar isso... Oh, minha Daisy... Menina, por favor, não vá!

…

A morte agonizante de sua filha de dois meses Daisy se repetiu para ela. Ela abriu os olhos para ver a pequena urna com as cinzas de Daisy ainda repousando sobre o manto. Margaret sentiu um poço de emoções crescendo em seu âmago. O cheiro da cozinha atrapalhava sua concentração...

Ovos fritos na panela de ferro fundido sobre a chama do fogão a gás. Peter sentou-se lendo o jornal da manhã, ocasionalmente tomando seu café preto puro. Era um triste dia de primavera. Nuvens nubladas pintavam o céu em muitos tons de cinza. Torradas surgiram da torradeira, que Margaret agarrou às pressas e esfregou com manteiga.

“… Meu chefe nos pediu para se juntar a ele e sua esposa Nancy em seu jantar hoje à noite, então lembre-se de estar pronto para as cinco”, disse Peter distraidamente, envolvido com um dos artigos.

"Eu sei. Eu não esqueci,” Margaret virou os ovos.

Novamente houve silêncio. Desligando o fogo, Margaret embaralhou os ovos em um prato com a torrada. Ao lado dos talheres, ela colocou o prato na frente de Peter. Ele dobrou o papel com relutância e o colocou de lado.

"Obrigado."

"Sem problemas."

Margaret sentou-se ao lado de Peter. Pegando seu café para tomar mais um gole, ele se encolheu de dor. Seu braço esquerdo ficou tenso e uma grande dor gritou em seu peito. Margaret olhou com olhos irritados. Ela congelou em seu assento, aterrorizada. O rosto de Peter ficou vermelho e ele soltou um grunhido antes de cair para trás em seu assento imóvel. Batida! A caneca caiu no chão. A chaleira começou a assobiar...

Margaret ainda podia ouvir a chaleira em seus ouvidos. Hipnoticamente, ela pousou o copo de gim e depois fechou o álbum no colo. Com cuidado, ela o colocou de lado. Com os olhos vazios, ela se levantou. Como uma marionete, ela se moveu, como se estivesse possuída, em direção à cozinha para desligar a chaleira. Seus pés se arrastaram contra o tapete. O cheiro pungente piorou quando ela se aproximou da cozinha. Logo na entrada, ela acendeu as luzes. Peter ainda estava sentado ali, caído na cadeira, começando a apodrecer. Ignorando o corpo em decomposição de seu amado marido, ela mancou em direção ao fogão vazio. Ela apagou a chama sob a chaleira imaginária, então se virou para Peter e perguntou:

"Como você gostaria de seus ovos, querida?"