Ele mesmo - História de Terror

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Um som tão alto quanto a passagem de um trem expresso o acordou.

Quando ele se levantou da cama, ele poderia ter sido um peso morto. Ele estava com os olhos turvos, confuso, e se ele fosse um personagem de desenho animado, faíscas teriam voado ao redor de sua cabeça.

Ele havia acordado com o som de seu alarme contra roubo.

Ele se perguntou por quê. A casa era remota, bem protegida, vigiada. Portões de ferro forjado, operados eletronicamente e vigiados 24 horas por dia, cercavam sua residência. Os guardas foram verificados - todos eles ex-FBI, treinados, bem constituídos.

Quem havia invadido?

E mais importante, por quê?

Mesmo assim, vestiu um roupão e um par de chinelos. Ele entrou em sua sala de estar.

E ficou de olhos arregalados

A sala tinha sido devastada. Papéis estavam rasgados e espalhados. Uma tela de televisão foi quebrada em um milhão de pedaços. Um peso de papel havia quebrado o vidro de suas janelas francesas. A decoração tinha sido cortada, rasgada, rasgada. O sofá estava quebrado. A sala tinha sido claramente revistada. Quem quer que tenha invadido, a pessoa estava falando sério.

Negócio implacável.

Quando o homem pegou um interruptor, ele fez uma pausa. Então, suspirando, ele o ligou.

O que ele viu o paralisou.

Um líquido espesso e vermelho cobria o chão. E não parecia vinho francês.

Ele soletrou quatro frases.

Somos uma legião.

Nós não perdoamos.

Nós não esquecemos.

Espere por nós.

O homem ficou paralisado.

O medo, frio e absoluto, subiu por sua espinha.

Ele começou a tremer como se um terremoto tivesse acontecido.

Ele congelou, seu corpo rígido como um pedaço de Perspex. Seus olhos se arregalaram, e uma fugaz sensação de pavor nublou seus pensamentos.

Ele mal conseguia andar, tal era o medo que o percorria. Tinha batido com a força de uma pata de elefante. Um que havia sido ampliado duas vezes. Por quem se chamava “legião”.

De alguma forma, dolorosamente, com tremenda dificuldade, ele tentou chegar até as câmeras de vídeo. E suas telas.

Ele andou como um zumbi. Seus olhos estavam mortos. Olhando para ele, poderia ser a pintura de um fantasma impressionista, uma bagunça fina e rala, uma sombra pálida.

O que ele tinha visto tinha sugado a vida dele. Isso o havia reduzido a uma massa de órgãos ambulante e mal pensante. Cada um deles tolhido pelo medo tão completo que o consumia com o apetite de mil crianças famintas.

Ele havia alcançado as câmeras.

O medo não havia diminuído. Mas ficou em segundo plano.

O homem estava tranquilo, concentrado, o mais próximo possível da calma, enquanto digitava sua senha.

Ele abriu uma janela, então rolou.

O vídeo mostrava um ladrão.

Com uma faca serrilhada de dois gumes.

Entrando no salão.

Outra hora.

Como um leão dando um passo para trás antes de desencadear um ataque, o medo começou a aumentar.

O pavor o percorreu. Fluiu e varreu e atormentou através dele, um rio de medo que rastejou por sua espinha e o gelou até os ossos.

Seus olhos se arregalaram novamente quando reconheceu o ladrão que viu.

Ele mesmo.