Quem é Peter Inglaterra? - História de Terror

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Esta é a história de Peter England e sua criação. Capítulo 1: Olá.

Olá. Não vou dizer meu nome, porque isso é de pouca importância. Não dá... substância a essa história. Vou, no entanto, dizer-lhe como me tornei o que sou hoje. Eu vou te contar exatamente como isso aconteceu.

Fui criado em uma cidade chamada Medicine Hat. O nome em si era suficiente para fazer você odiá-lo, sem falar nos simplórios que eu estava cercado. Idiotas egoístas de classe média, com uma falsa sensação de satisfação e direito presunçosos. Mesmo minha própria família não conseguiu escapar da ilusão de que é uma cidade pequena, e eles foram supostamente "educados". Esse termo é usado muito vagamente.

O problema com uma cidade pequena é que ela oferece a fachada de civilidade. As pessoas se sentem seguras, deixam suas portas destrancadas, seus carros, pensando que só porque você conhece todo mundo, você conhece todo mundo mesmo. Alguém sob seu próprio teto pode ser uma ameaça imediata e não mostrar sinais disso. Até você estar segurando sua garganta, com seu filho em cima de você, segurando uma faca ensanguentada – hipoteticamente, é claro.

Mas de qualquer forma, eu discordo. Não tive muita infância. Eu nunca fui do tipo que socializa, nunca tive um “amigo” tradicional. E eu estava bem com isso. Eu preferia assim, na verdade. Quer dizer, eu não desenvolvi esse tipo de desdém arraigado até os últimos anos da minha infância, muito mais tarde nesta história.

Nos meus primeiros anos, fui para a Little River Elementary School – praticamente toda a cidade fez. Meus pais foram para a escola com Tommy, Becky e Johnny, e de alguma forma isso deveria significar que todos nós éramos... Amigos. Que deveríamos ter… Jogar datas. Eu nunca entendi.

Para realmente me conhecer, porém, você tem que voltar aos meus primórdios, por mais humildes que fossem. Você ficaria surpreso em saber que me lembro muito da minha vida, mesmo do meu primeiro ano. Tive uma vida feliz, pais amorosos e fui uma criança feliz. Durante os três anos da minha vida, fui inocente demais para entender, bem, qualquer coisa. Tínhamos um cachorro chamado Chip, que era o único amigo verdadeiro que já tive. Ele dormiu no meu berço e comeu do meu prato. Nós íamos a todos os lugares juntos. Pensando bem, tenho vergonha da afeição que senti por aquele vira-lata nojento.

Meus pais achavam que eu deveria ser protegida, temendo que certos traços observados em mim pudessem ser exacerbados. Eu digo que fui uma criança feliz, mas isso é pela minha estimativa. Feliz é relativo ao fato de que eu não tinha um desejo inato de cortar suas gargantas. Eu tinha, no entanto, o que meus pais idiotas descreveram como uma “verdadeira raia maldosa”.

Na vizinhança, nos anos mais velhos da minha juventude, eu era conhecido como a criança a ser evitada, mesmo por crianças muito mais velhas do que eu. Aos quatro anos, meus pais me levaram ao parque pela primeira vez. Eu brincava com as outras crianças, elas sentavam no banco e socializavam, sabe. Havia um menino lá, porém, talvez duas vezes o meu tamanho. Ele tinha uma réplica de arma, com a qual eu queria muito brincar. Meus pais nunca permitiram armas em nossa casa, brinquedos ou não.

“Posso dar uma volta?”

Ele pareceu assustado com a minha abordagem, como se nem tivesse notado que eu estava lá.

“De jeito nenhum, foda-se garoto,” foi a resposta do garoto rude. Na minha tenra idade, eu entendia que esse tipo de linguagem era inaceitável.

“Você não deveria dizer a palavra com “F”. Diga que sente muito.” Olhei para ele severamente, como meu pai faria, se eu estivesse me comportando mal.

“Você não me ouviu? Eu disse foda-se!” ele disse bufando, enquanto se levantava e me empurrava com muita força de cara na areia. Pela primeira vez, senti meus ouvidos esquentarem, minha frequência cardíaca aumentou exponencialmente, perdi qualquer aparência de processo de pensamento lógico, mesmo para uma criança. Bem, na areia, bem perto do meu rosto, estava meu caminhão de bombeiros de brinquedo, um daqueles de metal, com as escadas de plástico. Ao me levantar, cuspindo areia amarga da boca, agarrei a caminhonete com firmeza, com propósito. Virei-me para o menino, lentamente no início, olhando em seus olhos atentamente, um olhar de puro foco costurado em meu rosto.

“Deixe-me em paz, eu não tenho que compartilhar com você se eu não quiser. Então foda-se.” Ele disse enquanto caminhava até mim. Este menino não poderia ter muito mais do que 6 anos. Isso, porém, era como eles dizem. O caminhão de bombeiros vermelho atingiu sua testa anormalmente grande com um estalo alto. E então novamente. E de novo. E de novo. Tenho até certeza de quantas vezes bati nele antes de meus pais entrarem correndo e nos empurrarem para dentro do carro, pedindo desculpas profusamente. Enquanto me levavam para casa, eles falaram sobre meus “problemas de temperamento”. Sobre como eles nunca deveriam ter me trazido aqui. Falaram de mim como se eu nem estivesse lá. Eu não estava em um lugar onde pudesse entender completamente, mas sabia que não gostava daquela sensação de invisibilidade pura e absoluta. Essa foi a primeira vez que fiquei realmente zangada com meus pais também, eu acho.

Na esteira do meu “ataque violento”, meus pais (ou seja, minha mãe) adotaram vigilância e fronteiras extremas. Eu nunca fui à creche, nem mesmo ao jardim de infância. A única interação que tive com outras crianças foram os momentos selecionados em que consegui escapar do quintal sob o pretexto de brincar com Chip. Dentro dessas breves interações, o bairro cresceu para me detestar, tanto jovens quanto velhos. Devido ao meu… acho que você pode dizer temperamento, eu me tornei a ruína de Yungview Terrace.

Apesar das grandes objeções de minha mãe, meu pai acabou me matriculando na escola primária. Ele achava que a socialização era necessária se eu quisesse me tornar um membro funcional da sociedade. Especialmente depois que Chip desapareceu. E assim, eu estava relutantemente matriculado na Little River Elementary.

No primeiro mês daquela experiência horrível e torturante, meu primeiro encontro para brincar foi empurrado para mim. Eu nem me lembro do nome do pequeno bastardo, tudo que eu sabia era que o pai dele era um sócio meu e que eu deveria me comportar de acordo. O dia começou bem o suficiente, tanto quanto me lembro. Estávamos brincando com seus brinquedos, tudo estava indo de acordo com o grande plano. Sinceramente, não faço ideia do que me desencadeou. Eu mal me lembro de nenhum dos detalhes sangrentos desse incidente em particular, embora o garoto tenha dito que era como se eu tivesse me tornado uma pessoa totalmente diferente. De qualquer forma, esse foi meu último encontro para brincar.

As crianças na escola começaram a se distanciar de mim depois disso. Eu ouvi alguns deles, ocasionalmente, dizendo o que eu suponho que devem ser coisas horríveis, se eu alguma vez me importei com suas opiniões idiotas.

À medida que envelhecia, vendo cada vez mais as coisas exatas que estavam deteriorando o próprio tecido da sociedade, comecei a formular meus próprios ideais, minha própria identidade social, se preferir. Percebi o herdeiro constante da falsa inteligência que a maioria das pessoas “civilizadas” tende a carregar. Aquela crença pomposa de que eles são algo mais do que um chimpanzé superdesenvolvido, inteligente demais para seu próprio bem, mas ignorante demais para perceber isso. Percebi a maneira como isso foi passado de geração em geração, como se fosse uma deformidade genética que se recusasse a morrer. Essa foi a soma do restante do meu tempo na cidade esquecida por Deus.

Passei muito tempo, contemplando e, finalmente, odiando a própria moral e princípios em que fui criado. Meu maior medo era crescer com essa civilidade inata e divertida, vivendo a mesma experiência que todo mundo, me transformaria em... Uma cópia carbono da mesma coisa que desprezo. Não, eu realmente, realmente pensei que não havia uma pessoa digna do meu tempo nesta armadilha mortal chamada Medicine Hat. Nenhuma pessoa que pudesse me entender nas profundezas do meu ser.

Eu acredito que há uma pessoa, para todos, que realmente os molda em seus eus mais verdadeiros. Uma alma, seja para melhor ou para pior, cujo impacto será muito maior do que se poderia imaginar.