Contos de Terror: Turno da noite

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O eco de seus saltos de quatro polegadas saltou de parede a parede no corredor escuro, o cheiro almiscarado de umidade tentando dominar seu spray liberal de perfume Chanel, seu jaleco branco engomado exibindo seu nome em bordado vermelho sangue no peito esquerdo bolso. Ela empurra com força as portas duplas e pisca na luz fluorescente brilhante que brilha no porão do hospital. Ela para para observar a visão à sua frente, dez camas de hospital padrão todas alinhadas contra a parede oposta parecendo dominós de mármore branco estendidos. A sala era uma sala de cirurgia de tamanho médio e continha todos os equipamentos que você esperaria em tal. Ela começou a ler cada arquivo lentamente para garantir que tivesse todas as informações necessárias. Cada cama continha um homem com idades entre 18 e 70 anos e todos pareciam petrificados, como a maioria dos pacientes nos hospitais.

Ela estava em seu quinto ano como consultora em "doenças que ameaçam a vida" e adorava seu trabalho; ela até se ofereceu para o turno da noite. Ela queria ser médica desde pequena e, aos 40 anos, ainda se sentia apaixonada por seu trabalho. Ainda solteira e vivendo o estilo de vida do jantar de TV permitiu que ela perseguisse seus outros interesses com os quais ela se envolveu cinco anos atrás, quando foi abordada por um bom amigo e colega de trabalho que tinha as mesmas crenças e ética que ela e desde então ela não olhou para trás.

Seu cérebro digeriu as informações dos arquivos quando ela começou a preparar os instrumentos médicos para o trabalho da noite, seu TOC garantindo que tudo estivesse perfeitamente alinhado no carrinho.

Listas de direitos humanos não tinham lugar nesse ambiente e apenas alguns poucos sabiam de seu propósito. Ela sentiu que estava fazendo sua parte para livrar o mundo de um tipo diferente de parasita: a espécie humana, e para ela essa era sua contribuição para impedir que pessoas inocentes fossem destruídas por atos de maldade impensável. Não demorou muito para ela decidir se juntar a essa organização de elite nem pensou duas vezes no "Juramento de Hipócrates".

Como sempre, ela ficou horrorizada com os detalhes dos crimes de seus súditos: pedófilos, estupradores, assassinos, o pior da sociedade, sem a pretensão de ter o direito de ser tratado com respeito ou ter a liberdade de respirar seu ar. A prisão seria um playground para esses monstros. Nunca deixou de surpreendê-la que os humanos fossem capazes de infligir tanta dor e sofrimento a pessoas inocentes. A escala das ações sádicas de alguns às vezes fazia seu conteúdo estomacal querer sair de seu corpo, e muitas vezes ela tinha que engolir o jantar de volta depois de ler o conteúdo impensável dos arquivos de seus pacientes. Para ela, os doentes perderam seus direitos humanos quando cometeram seus crimes.

Ela sempre se lembrará de seu primeiro dia, como a agulha que ela segurava perfurou a pele tatuada de um homem branco de sessenta anos que havia sido condenado pelo estupro e assassinato de uma menina de seis meses. Levou apenas cerca de dez segundos antes que ele estivesse se esforçando com dores horríveis contra as algemas do pulso, gritando e usando toda a sua força para escapar. Ela havia injetado nele uma amostra de medicamento para AIDS que estava na primeira fase do julgamento. Ela não conseguia olhar para ele ou falar qualquer palavra enquanto contemplava o que estava fazendo, mas sabia que pelo menos um animal inocente não tinha sido usado para testes e que esse pedaço de merda sentiria um pouco de carma. Ele morreu dez horas depois, sangrando nos olhos e na boca, além da falência total de todos os seus órgãos.

O número de sujeitos aumentou bastante ao longo dos anos. No início era um ou dois por mês, mas isso aumentou para mais de dez por mês, o que tornava uma agenda lotada, mas ela abraçou isso porque em sua mente significava que menos desses psicopatas incontroláveis ​​teriam a chance de liberdade condicional.

O julgamento desta noite era para um novo medicamento para substituir a quimioterapia para o câncer, que, segundo se dizia, reduziria a ação evasiva para o paciente. Ela avançou para a primeira cama e olhou o homem diretamente em seus olhos castanhos cheios de terror.

"Você vai sentir a dor de suas vítimas e saberá o quão impotente você as fez sentir, seu bastardo doente", ela rosnou.

Ele gritou e lutou contra as restrições, mas sabia que era realmente impotente em sua tarefa. Ela enfiou a agulha em seu braço esquerdo com tanta força quanto pôde e começou a esvaziar o conteúdo em sua veia protuberante, imaginando a sensação de queimação enquanto serpenteava por seu corpo. Ela repetiu isso com os outros nove e não escondeu seu prazer, pois cada um sabia o que estava por vir, o medo exalava aquele odor único. O último a morrer levou mais de quatro horas. Não demorou muito para retirar os cadáveres ainda quentes das camas, os lençóis amassados ​​e manchados de sangue jogados nas lixeiras descartáveis ​​médicas para que as provas fossem queimadas. O quarto parecia um hospital improvisado de guerra com poças de sangue e outros fluidos corporais no chão.

Depois de lavar as mãos, ela foi para seu escritório no segundo andar do hospital, adorando o silêncio que um turno da noite proporcionava. Ela se afundou exausta em sua cadeira e ligou o computador para registrar todas as informações obtidas no trabalho da noite. Cerca de uma hora depois, ela ouviu o aspirador no corredor avisando que era o início de um novo dia de trabalho e que os faxineiros haviam chegado.

"Noite tranquila de novo, Dr. Day?" perguntou a faxineira.

"Estive morto a noite toda, Fred," ela respondeu enquanto desligava o computador e ansiava por ir para a cama.

A Dra. Fiona Day sabia que nunca teria sua infância de volta, mas pelo menos poderia tentar deixar outras crianças terem a deles.