A Mente de um Mestre

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A Mente de um Mestre é um conto de terror que narra uma história sobre um personagem obcecado por um dos "grandes" mortos há muito tempo em sua profissão.

Você poderia imaginar viver em um mundo sem cores? Seria como comer comida sem qualquer sabor: claro, você pode sobreviver com isso, mas por que você iria querer? É uma existência sem graça, chata, sem propósito, adequada para animais, mas não para humanos. Os seres humanos precisam de algo mais. Os seres humanos precisam detemperoem suas vidas.

É por isso, meu amigo, que nos voltamos para a arte!

Antes de encontrar a arte, minha vida era totalmente insuportável. Eu era um animal em forma humana, vendo em monocromático e comendo grama; nenhum ponto para nada disso, exceto prolongar minha existência sem sentido. Anecessidade, porém, a necessidade de mais ainda estava lá. Como a maioria das outras pessoas, eu estava perdendo algo vital.

Sabe o que quero dizer? Ah, certo, não tente responder a isso.

Aqui está o verdadeiro desafio, no entanto: é difícil encontrar algo quando você realmente não sabe o que está procurando. Todos nós passamos pela vida procurando a peça que faltava que preencherá nosso vazio, mas muitos de nós nunca a encontramos.

Assim foi para mim. Tentei encher o buraco com dinheiro, sexo, álcool, drogas; tudo o que isso fez foi aumentar minha fome. Eu não conseguia encontrar nenhuma alegria real em nada. Era um estado lamentável e eu ainda estaria preso nele se não fosse pela arte!

Tive sorte, viu. Ao contrário da maioria das pessoas, eu tropecei naminhapeça que faltava enquanto eu estava tropeçando no escuro. Isso me pegou completamente de surpresa, mas quando aconteceu, não poderia haver dúvida sobre o que era que eu havia encontrado.

Euo tinha encontrado, e com ele eu tinha encontrado o meu propósito!

Aposto que você está começando a pensar que eu sou louco. Apenas ouça, eu farei o meu melhor para explicar.

Embora tenha sido há mais de uma década, ainda me lembro claramente desse dia. Foi quando eu estava na faculdade e eu estava acordado até tarde na biblioteca, tentando infrutiferamente me amontoar para um teste com o qual eu não me importava com nada. Eu estava caminhando de volta para o meu lugar com um monte de livros quando notei um jornal de aparência antiga colocado em uma das mesas. Minha curiosidade despertou, parei para examiná-la e fiquei impressionado com a foto na primeira página!

Não me lembro da manchete, talvez nunca a tivesse lido. Eu não precisava. O que eu estava olhando era uma gloriosa obra de arte, a magnum opus de uma grande mente.

A genialidade disso! A disposição da peça, a expressão captada no rosto do sujeito, a colocação perfeita de cada traço magistral. Tudo se harmonizou em uma sinfonia de bela humanidade que tocou através da minha mente.

Simplesmente não há palavras para realmente fazer justiça!

Por mais incrível que fosse ver a peça através da fotografia em preto e branco, no entanto, eu sabia que era apenas uma sombra da coisa real. Faltava um elemento, alguma coisa... essencial. Sem ela, a obra estava incompleta; Eu tinha que ver a coisa real!

Então eu procurei o mestre que a havia criado.

Não em um sentido literal, você entende. O destino cruel havia decretado há muito tempo que nunca seríamos capazes de nos encontrar pessoalmente. Nem seria capaz de colocar meus olhos em sua obra original; ela havia sido destruída há muito tempo, juntamente com seu criador, por homens hipócritas incapazes de compreendê-la.

Mas o que, pergunto-lhe, é um encontro de duas pessoas além de uma troca de informações? Trocamos nossos nomes, nossos hobbies, nossos gostos, nossos desgostos, nossas experiências e inúmeros outros dados triviais que eventualmente se somam, permitindo-nos "conhecer" uns aos outros. Esses mesmos dados não poderiam ser obtidos sem uma reunião? Eu não poderia saber quem ele tinha sido, e o que o tinha feito funcionar, tendo uma espécie de "conversa" com sua memória?

E uma vez que eu soubesse quem ele era, eu não seria o mais qualificado para continuar seu legado negligenciado?

Para esse fim, devorei avidamente cada pedaço de informação que pude encontrar sobre ele, mesmo quando homens famintos devoram os menores pedaços de comida com gosto, qualquer coisa que contribuísse para uma imagem cada vez mais clara de quem ele era. Achei cada pedacinho dele infinitamente gratificante, e havia muito o que encontrar: jornais, livros, documentários. Ele havia deixado sua marca indelével no mundo. Eu apertei cada fonte como uma laranja para cada gota de suco que ela produziria e, eventualmente, descobri que o conhecia melhor do que eu mesmo conhecia.

Eu estava pronto para continuar seu trabalho.

O primeiro desafio foi obter minhas ferramentas. O que é um pintor sem pincel? Um oleiro sem a roda? Você pode se surpreender ao saber o quão caro um empreendimento de arte pode ser, especialmente quando todos nós, artistas, estamos supostamente "morrendo de fome", como dizem, mas de alguma forma conseguimos. Um verdadeiro artista fará qualquer coisa por seu ofício. Abandonei a faculdade, consegui um emprego e adquiri minha oficina, peça por peça.

Meu próximo desafio foi encontrar temas adequados para minhas peças.

Fiquei surpreso ao descobrir que era difícil encontrar pessoas que estivessem dispostas. A maioria das pessoas era estranhamente resistente à ideia de ser um assunto para a minha arte e, dada a minha completa falta de experiência, eu realmente não podia culpá-las. Afinal, quem quer ser imortalizado em uma arte que não éboa? Como eu disse, porém, um artista fará qualquer coisa por seu ofício e logo eu não estava tendo problemas para encontrar assuntos.

Com a prática, eu lentamente me tornei um mestre por direito próprio e, no fundo da minha mente, eu o tinha lá para me guiar a cada passo do caminho.

Era como se ele estivesse falando comigo, trabalhandoatravés demim. Ele influenciou cada decisão, cada movimento que eu fiz. Coloque o assunto assim. Vire a cabeça deles assim. Espere até que eles tenham a expressão certa... Lá está! Ele me disse onde desenhar minhas linhas, como deixar as cores irromperem de onde estavam presas dentro da tela comum.

Cores tão bonitas! Brancos e rosas, amarelos e marrons, azuis e roxos, tudo isso se unindo em um buquê de beleza indescritível!

Dessas cores, a minha favorita sempre foi o vermelho. A cor da paixão. A cor do sacrifício. A cor da vida! A cada linha que eu desenhava, ela jorrava prontamente, ansiosa para mostrar seu brilho na luz. Ele se espalhou para fora do sujeito, sangrando-os dentro de um halo de rubi.

Você está ficando inquieto, eu vejo. Sente-se firme, estou quase terminando. Eu só quero ajudá-lo a entender.

Depois de completar cada obra de arte, quando olho para o que criei, sinto o que meu mestre deve ter sentido todas aquelas décadas atrás, quando olhou para seu próprio trabalho. Não há realmente nada como isso, ver uma obra-prima que você criou com suas próprias mãos!

Foi Emerson, não foi, quem disse: "Ser grande é ser mal compreendido". Bem, meu mestre tinha sido mal interpretado em seu tempo, como eu sou incompreendido no nosso; mas ele nunca deixou que isso o impedisse de tentar ajudar os outros a entender.

Também não vou permitir que isso me detenha.

Eu continuo trabalhando porque em algum lugar lá fora no mundo, talvez agora ou talvez daqui a cem anos, pode haver outro que contempleminhaarte e veja o que eu vejo. Quem vê o que meu mentor viu. Talvez dê um propósito de vida deles como deu à minha.

Bem, de qualquer forma, é tudo isso. Está pronto?

Não... silêncio. Silêncio, agora. Você tem medo, mas isso é natural. É só porque você não entende.

Pare de lutar assim, você vai machucar sua pele!

Paciência, dê-me um momento para afiar minhas ferramentas e então começaremos. Um pouco de medo e um pouco de dor, mas tudo valerá a pena, prometo.

Eu vou torná-lo imortal.

Por Chris Sharrock