Pegadas na Neve

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Pegadas na Neve é um conto de terror sobre um garoto que estava andando na neve fresca, quando de repente se dá conta de que não está deixando nenhuma pegada.

O garoto deveria saber que algo estava errado no momento em que olhou para trás sobre o ombro, mas ele estava muito cansado e cauteloso e com medo de registrar a verdade. Ele seguiu o som do tubo afiado. Sua melodia desconhecida, absurdamente alegre, o afastou da carnificina. Ele filtrava através dos poros de sua pele e infundia-o com a força e o calor que ele precisava para correr através das garras geladas do inverno.

A floresta abafou os sons dentro e fora dela como se as próprias árvores engolissem o barulho — tudo menos a melodia do flautista invisível. O tempo parou, entre o labirinto de raízes jutting e um céu de nuvens de algodão que estava caindo aos pedaços. Tufos de neve flutuavam através de galhos nus como se enormes fronhas tivessem explodido durante uma luta maciça de travesseiros entre deuses maciços que não se importavam tão abaixo deles a neve caindo contra as chamas que devoravam uma aldeia.

Corra, sua mãe tinha raspado, empurrando-o pela porta dos fundos de sua casa, a porta que levou às galinhas e porcos, e ele correu até que ele caiu, escorregando na neve e no lixo dos animais gritando, sua visão fraturada por suas lágrimas. Ele se virou naquela época, envergonhado de ter fugido, envergonhado de tê-la deixado, mesmo que ela já não se parecesse com sua mãe.

Uma vez que ela tinha sido bonita - a bela da aldeia, as pessoas disseram. Em seguida, apareceram as manchas vermelhas, lesões que começaram em seus braços e se espalharam pelo peito e garganta, um exército de formigas sob sua pele que desfigurava seu rosto e corpo. Ela não gritou quando cortou um dedo ou queimou as mãos na cozinha. Seu cabelo outrora exuberante caiu de seu couro cabeludo como trigo desleal, sujando o chão em aglomerados. No entanto, seus olhos eram sempre os olhos de sua mãe, calmos e azuis e frios como um pano úmido contra uma testa febril, irradiando tanto amor que ele sentiu que ela o abraçou mesmo quando ela evitou tocá-lo. Ela era tudo o que ele tinha, a única pessoa que se importava o suficiente para chorar e acariciar seu rosto quando as lesões se espalhavam por suas próprias costas e cresciam grossas como os pedículos de uma segunda coluna.

Quando ele rastejou de volta para a casa, mantendo-se às sombras, o menino não encontrou nada de sua mãe, mas uma mancha escura no assoalho que se espalhou da cozinha para o quarto. Um homem apareceu naquela porta, seu corpo e rosto em bainha em tecidos e feitiços que não deixariam a infecção tocá-lo, segurando uma espada que chorava lágrimas vermelhas de sua borda. O menino se escondeu até que o homem se afastou, e depois correu de volta para a noite. Ele correu pelas ruas, esquivando-se dos cascos dos cavalos e da lenha incendiada que os soldados gritando jogaram seu caminho.

Ele caiu apenas uma vez, quando algo afiado bateu a cabeça.

Parecia que ele abriu os olhos apenas segundos depois. Neve encheu as narinas até que ele levantou a cabeça; uma vez que ele fez, o cheiro de fumaça engoliu-o. O estalo dos incêndios quase foi afogado por gritos que não terminariam. Ele mexia-se a seus pés, a neve sob ele manchado vermelho como se com vinho, e tropeçou longe do abate e em direção às árvores.

E agora ele correu, rasgado pelo desespero e medo, espantado que suas pernas de palito de fósforo pudessem ultrapassar os membros sinewy dos cavalos blindados e a ira ardente dos lança-chamas de seus cavaleiros. Ele desejava ter encontrado - poderia ter levantado - o machado que tinha sido de seu pai, com sua alça mais longa do que seu braço, e balançou-o no peito de qualquer um que ousasse se aproximar de sua mãe. Ele desejava não tê-la deixado quando ela o empurrou para fora de sua casa. Ele desejava não ter visto seu sangue no chão. Ele queria que alguém tivesse vindo à sua aldeia para curar em vez de erradicar.

A floresta ecoou com os gritos das mulheres que lutaram e lutaram e sangraram enquanto soldados enluvados os arrastavam pelas ruas e os empurravam para casas em chamas, de homens como suas mãos - juntamente com as forquilos ou facas que seguravam neles — foram cortadas por espadas que se alasciam nos ossos de aldeões anteriores, de crianças que desabaram quando aqueles que os perseguiam arremessavam tochas nas costas. E acima de tudo isso, o croon assombrador de um cachimbo, prometendo tudo o que um menino ferido poderia desejar, e assim para que a tubulação este menino fugiu.

Quanto mais ele corria, mais forte ele se sentia. Quando ele não podia mais ouvir os gritos e as chamas, o menino percebeu o que a canção dizia, mesmo que não houvesse palavras. Falava de neves derretidas e raios de sol que abraçavam todos os quais tocavam como suéteres de malha quentes. Falava de um pai que abriu os olhos como cor encheu suas bochechas e risos derramados de sua boca. Falava de uma mãe cuja pele era lisa e macia e cheirava a baunilha e pão amassado. Falava de irmãos e irmãs que dançavam, brincavam, amavam e viviam, que o pegavam quando ele cicatrizava os joelhos e lhe contava histórias quando não conseguia dormir. Falava de um mundo onde coisas ruins não podiam vir, onde ele poderia ser livre para envelhecer e resistido e bem amado como o mais gentil dos avôs.

O garoto correu mais rápido, rápido o suficiente para que parecesse que ele voava, ansioso para chegar ao mundo de que a música falava. Ele até começou a ter vislumbres do flautista através das árvores. Embora ele correu e dançou enquanto tocava cachimbo, ele aparecia algumas vezes antes, às vezes para trás, e às vezes ao lado do menino. Ele usava um manto preto com capuz que escondia seu rosto. Abaixo dela suas roupas eram pied, uma colcha de retalhos de cor vibrante impossível de perder sempre que o vento chicoteou de volta o manto. Seu cachimbo e dedos eram brancos, de osso.

E assim como o garoto, ele não deixou pegadas na neve.