O Projeto Shadowlake

O Projeto Shadowlake é uma história de terror que se passa na floresta...

A chuva estava caindo em lençóis enquanto eu me atrapalhava com a chave da porta da frente. A maioria das pessoas nunca pensaria em colocar uma fechadura de parafuso em uma cabana antiga no meio da floresta, mas meu pai não era como a maioria das pessoas.

Mitchell, meu filho de 10 anos que não queria fazer a longa viagem, estava ao meu lado, um viajante irritado.

"Pai, estou ficando encharcado", disse Mitchell, pingando.

"Apenas um segundo, amigo", eu borrei de uma boca molhada. Um momento depois, pronto, a porta estava aberta. Um clarão iluminou a sala de estar brevemente, e eu fui capaz de pegar a lâmpada de querosene pendurada em um prego perto da porta da frente. Quando bati em um fósforo e o acendi, pude ver a sabedoria de alugar o lugar periodicamente.

As teias de aranha eram apenas marginalmente evidentes, e a camada de poeira sobre a mesa, cadeiras e fogão a lenha era apenas um pouco mais grossa do que o pescoço de um lutador. Joguei o livro de fósforos para Mitchell e fiz sinal para que ele acendesse a lanterna na parede distante. Peguei meu fiel Zippo e acendi a lanterna na parede próxima, ao lado da porta que levava à única outra sala do lugar, um quarto, com a única outra saída para o lugar, uma porta dos fundos.

"O que estamos fazendo aqui fora, pai?" Mitchell perguntou, com aquele lilt em sua voz eu não gostava de ouvir.

"Estamos conhecendo alguém, Mitchell."

"Lá fora?! Quem? Pé grande?!"

"Olha, Mitch, perde a atitude."

"Pai, estou molhado, estou com frio, provavelmente vou perder minha aula de música e sou alérgico à poeira. Sinto muito se não sou muito divertido de estar por perto agora." Mitchell disse, pisando uma linha tênue. "Então, quem somos nós aqui para ver? E, não me diga a um de seus amigos médicos, este não é o Hyatt Regency."

"Alguém que eu não vejo há muito tempo... Alguém que eu pensei que nunca mais veria."

"Parece que você não quer vê-lo muito, agora", disse ele olhando para mim com curiosidade.

"Vamos apenas dizer que, no que diz respeito a Bryson Amile, vale a pena ser cauteloso."

"Ambile? Ele é um parente?", perguntou Mitchell.

Tínhamos deixado a porta entreaberta quando entramos, e agora ela começou a se abrir. Bryson, meu irmão gêmeo, estava na porta. Vestido com uma jaqueta de couro preta e jeans, e estranhamente usando um par de óculos escuros de grandes dimensões nesta tarde mais nublada, que estava rapidamente se tornando crepúsculo.

"Sim", disse ele em resposta à pergunta de Mitchell. "O tipo de parente que eles não falam. Como vai, Harlan?"

"Sempre gostei de uma entrada dramática, não é, Bryson?"

"Eles são do melhor tipo, irmão", disse ele, enquanto fechava a porta da frente, foi então que ele notou Mitchell. "Quem é o munchkin? Eu lhe disse para vir sozinho."

"Jesus, pai, ele se parece com você!" Mitchell disse, sua raiva rapidamente se transformando em fascínio.

"Mitchell, este é seu tio, Bryson Ambile", eu disse, tentando soar positivo.

"Uau! Um gêmeo. Você nunca disse que tinha um irmão."

"Eu não duvido disso", disse Bryson enquanto olhava Mitchell para cima e para baixo. "Mitchell...? Você o nomeou em homenagem ao velho. Que típico", bufou Bryson, enquanto começava a acender seu cigarro.

"Sim, e eu agradeceria se você não fumasse ao redor dele."

"Você fuma."

"Fez. Mantenha um Zippo no meu bolso como um lembrete de que não. Eu gostaria de manter os pulmões do meu aluno do 4º ano limpos, se você não se importa?"

"Qualquer coisa que você diga, Harlan", disse Bryson, enquanto tirava o topo fechado em um isqueiro preto com uma caveira e ossos cruzados. "Embora, eu não tenha pedido para você trazê-lo."

"Desde que sua mãe morreu no ano passado, onde eu vou, ele vai."

"Como você toma banho?" Bryson respondeu.

"Além disso, pensei que ele gostaria de conhecer seu único parente vivo."

"Se você pode chamar isso de vivo", disse Bryson sob sua respiração, enquanto se sentava em uma das cadeiras ao lado da mesa. Ele começou a mexer com o cigarro ainda em sua boca, e me notou observando-o. "Você se importa se eu simplesmente deixá-lo balançar da minha boca?"

"Prazer em conhecê-lo, tio Bryson", disse Mitchell, oferecendo sua pequena mão direita.

"Parece que você o treinou bem o suficiente", disse Bryson, olhando para Mitchell como se ele não estivesse lá. "Mas, isso não é sobre sua progênie. Isso é importante."

"Ah, eu diria que ele é muito importante. Acho que você nunca foi pai", eu disse, quando vi Mitchell desajeitadamente retirar sua mão estendida e caminhar de volta para o meu lado.

"Eu também nunca fui um hidrante, mas isso não significa que eu não saiba o que é ficar chateado." Bryson revidou.

Pensamentos sobre o relacionamento volátil de nosso pai com Bry rodopiaram em minha cabeça. O tempo aqui mesmo nesta cabana quando tínhamos acabado de completar sete anos e papai nos trouxe aqui pela primeira vez para pescar. Bry tinha ficado com um gancho preso através de seu polegar. Papai o fez puxá-lo para fora sozinho sem quebrar a ponta. Deixou uma cicatriz... De muitas maneiras.

"Olha, Bry, sinto muito que você e papai não estavam... Fechar. Mas, você trouxe isso para si mesmo às vezes com essa maldita atitude de merda de galinha." Eu disse, depois que o desfile de memória se acalmou um pouco.

"Ei, sem Harley prob... Papai gostou de você... Mamãe gostou de você... Até o cão gostou mais de você. Claro que eu não dei a mínima para a mamãe e o velho, mas eu realmente gostei daquele pastor alemão", disse Bryson.

"Não que eu me importe, mas onde o motociclista esteve por tanto tempo?" Mitchell concordou.

"Eu não sei, Mitchell. Seu tio Bryson desapareceu recém-saído da escola de medicina. Ele era um gênio na pesquisa genética mesmo naquela época, todos os seus professores diziam isso. Havia rumores de que ele foi recrutado pelo governo."

"Você quer dizer que esse cara é um médico, como você?" Mitchell disse, incrédulo.

"Ah, ele é um médico, tudo bem, Mitch, mas não como eu..."

"Sim, meus pacientes ocasionalmente vivem", disse Bryson, me cortando.

"Meu pai é um oncologista!", disse Mitchell, fervendo. "Ele ajuda as pessoas que têm câncer e salva muitas delas. O que você faz, homem grande, além de chupar cigarros?!"

"Calma, Mitchell", eu disse, tentando me conter de abraçar meu recém-descoberto defensor.

"Ok, Bryson, vá direto ao ponto! Por que aqui? Por que agora? Depois de todos esses anos... Por que não o funeral da mamãe? Por que não a do papai?"

"Você sabe por que não do papai!" Bryson rosnou.

"Ok, mas mesmo que você ainda estivesse chateado com eles... Cristo, eu sou seu irmão! Por que você não tentou entrar em contato comigo antes de agora? Então, esta tarde, do nada... E você me pede para conhecê-lo aqui fora? Qual é a história?"

"É longo... Mente se eu fumo?", disse Bryson.

"SIM!" Mitchell e eu latimos, em uníssono.

"Tipo, Pai... Tipo, filho... Tipo, idiota." Bry disse, guardando seu isqueiro.

"Mas, chega de você!" Mitchell retrucou.

"Calma, Mitch", eu disse tentando acalmá-lo.

"Por que eu deveria?! Eu nunca conheci esse cara antes na minha vida, e depois de cinco minutos com ele, espero que ele fique longe pelo resto da minha vida!" Disse Mitchell.

"Ele parece ter herdado o charme do velho também." Bryson disse, sorrindo. "Era como se tivesse que haver um filho ruim e um bom. E eu fui eleito para ser o mau, o outsider, o maluco! Bem, depois de um tempo, a Harley... Você anda por aí com uma etiqueta como essa, você começa a acreditar."

"Cara, e eu pensei que estava sentindo pena de mim mesmo por fazer a viagem para cá", disse Mitchell, ainda no modo ataque.

"Eu entendo que as palavras disciplina e respeito não são usadas com frequência em sua casa. Mas, eu acho que desde que Debbie mordeu o grande tem sido difícil manter o garoto na linha, hein?" Bryson disse.

"Você nunca fala sobre minha mãe!" Mitchell disse olhando para Bryson.

Bryson deu uma longa olhada em Mitchell, que facialmente se assemelhava a Debra, mas nos olhos e na cor do cabelo, ele era nós naquela idade., e Bry podia vê-lo.

"Você sabe, eu posso acreditar em muitas coisas sobre você, Bryson. Eu posso acreditar que você tem trabalhado no subsolo para o Tio Sam todos esses anos. Eu posso acreditar que você odiava tanto sua família, que você nem se preocupou em dizer-lhes se você estava vivo ou morto toda a sua vida adulta. Mas, eu realmente não posso acreditar que você entrou em contato comigo depois de treze anos, me fez sair de carro para encontrá-lo tão longe na floresta que o coiote o evita, apenas para abrir velhas feridas. " Eu disse, querendo chegar ao fundo disso.

"Não, não velhas feridas. Mande o menino embora, e eu vou te explicar".

"E para onde ele deve me enviar? Acampamento de verão?" Mitchell disse, lembrando-me de seu tio cada vez mais.

"Mitchell, vá esperar no carro." Eu disse.

"Mas, pai, ele..." Mitchell fez sinal para que eu me inclinasse ao lado dele. "Pai, ele é um caso espacial. Eu não acho que eu deveria deixá-lo sozinho com ele", ele sussurrou.

Minha mente foi para o revólver de pequeno calibre que eu tinha escondido em um coldre de tornozelo, um pouco de seguro contra a natureza distorcida do meu próprio irmão.

"Vou ficar bem, apenas espere no carro, para que possamos acabar com isso", sussurrei de volta.

"Ok, mas tenha cuidado", ele sussurrou para mim. "Pelo menos há um aquecedor lá", disse Mitchell em voz alta, como se agora quisesse ir para o carro.

Bryson deve ter notado as semelhanças sarcásticas entre ele e meu filho também, porque, embora eu não pudesse ver seus olhos por trás daquelas lentes espelhadas, ele seguiu os movimentos de Mitchell até a porta. Ele abriu a boca como se quisesse dizer algo a Mitchell, mas quando a porta se fechou, ele simplesmente se afastou, e esmagou o cigarro que acabara de tirar da boca, depois verificou seu relógio.

"Ok, estamos sozinhos. Em que tipo de problema você está?" Eu disse.

"Essa é a única razão pela qual você acha que eu ligaria?"

"Estou errado?"

"Não, de forma alguma. Você sempre foi o único a me socorrer. Desde antes de termos a idade de Mitchell", disse ele, depois olhou para o polegar marcado. "Dói, papai... Dói muito... " Ele disse com uma voz distante, então ele olhou para mim. " Você sempre tentou ajudar, pelo menos. Sempre conseguiu manter suas caudas de casaco limpas. Só que desta vez... Eu coloquei nós dois em apuros."

"O que significa, Bry?"

"Shadowlake, Kentucky... Uma instalação de pesquisa genética lá. É onde estive nos últimos dez anos. Experimentando uma técnica de emenda de genes, para aplicação militar. Tentando criar o soldado supremo." Bryson disse, sobriamente.

"Você quer dizer cruzar geneticamente animais?"

"Não, mano, humanos. O governo sancionou mutações. Você vê, não importa o quão inteligente seja um animal, ele precisa do elemento humano para ser um assassino eficaz."

Ouvi Bryson colocar suas cartas na mesa. A história do Projeto Shadowlake, como passou a ser chamado, como eles experimentaram pela primeira vez com prisioneiros com doenças terminais, em troca de pagamentos póstumos para as famílias do lado de fora. Mas, não importa como eles os alteraram, quão fortes, quão rápidos, quão mortais eles os fizeram, todos eles acabariam sucumbindo à doença que os estava matando, mas eu não estava pronto para o que ele disse a seguir.

"Foi quando meus superiores ficaram gananciosos. Para que o experimento mantivesse seu financiamento, eles tinham que ter alguma evidência do efeito a longo prazo da mutação. Então, eles começaram a usar pessoas saudáveis ou presos no corredor da morte. Quando ouvi sobre isso, sugeri que eles submetessem todos os potenciais receptores a uma triagem psiquiátrica primeiro, para eliminar os golpes absolutos." Bryson disse, aparentemente dolorido em lembrá-lo.

"E será que eles fizeram?" Perguntei.

"Inferno não! Para ser honesto, Harley, quantos infratores habituais e presos no corredor da morte você acha que poderiam ter passado. Então, tivemos a escória do sistema prisional de Kentucky alinhada para se tornar as criaturas mais poderosas da Terra. E nós lhes demos esse poder. Nunca pensando..." ele parou e disse novamente: "Nunca pensei".

Ele então derramou um conto que faria Mary Shelly se virar em seu túmulo, de homens que pareciam normais, mas eram dotados de força inacreditável, velocidade, visão, audição ou tenacidade. Então ele falou dos "fracassos", seres tão poderosos quanto os outros, mas horrivelmente desfigurados pelo "tratamento". Homens-bestas monstruosos que às vezes enlouqueciam com sua falta de humanidade, ou eram os pesquisadores que estavam faltando nisso. Ele falou de uma revolta desses híbridos, que passaram a se chamar de Homens das Sombras.

"Então, eles assumiram a instalação. Matou a maioria dos meus colegas, exceto Marienthal, e alguns outros jogadores-chave, como eu", disse ele, mastigando os dedos como costumava fazer quando éramos crianças e estávamos em apuros.

"Quem é Marienthal?" Perguntei.

"Diretor do projeto. Eles o mantêm vivo para continuar relatando à nossa ligação. Eles assumiram há dois meses e os poderes não têm a menor ideia de que algo está errado lá em cima. Eu vi uma chance de escapar na semana passada e eu aceitei. Está fugindo desde então, esquivando-se deles e tentando encontrá-lo."

"Por quê? E, se eles são tão mortais quanto você diz que são, como você conseguiu sair de lá sem um arranhão?" Perguntei.

"Apenas sorte, eu acho", disse ele, enquanto tirava os óculos escuros para revelar um olho esquerdo retorcido. Da condição da ferida, eu diria que tinha cerca de uma semana de idade.

"Deixe-me dar uma olhada nisso..."

"Porra, Harlan, você não entendeu!", disse ele, cortando-me e não me permitindo examinar o que restava de seu olho. "Instilamos em cada híbrido um sentido de rastreamento. Eles rastreiam por código genético. Era para impedi-los de eliminar o alvo errado no campo, mas nunca funcionou direito. Eles sempre tiveram problemas com códigos genéticos semelhantes, como os encontrados em famílias próximas, ou..." ele parou e olhou para mim.

"Gêmeos", terminei para ele. "É assim que estou envolvido neste pesadelo doentio, Bry?"

"Há Shadowmen em todo o país agora, alguns que podem se misturar, outros que não podem. Eles estão me atacando, agora que eu escapei... Imaginei que eu pelo menos lhe devia um aviso, mano." Bryson disse.

Olhei para seus olhos azul-acinzentados, assim como os meus, assim como os de Mitchell, e sabia, por mais insano que parecesse, que o que ele acabara de me contar era a verdade. Todos, exceto esta última parte. Essa jornada altruísta pelo país para me avisar não estava em sua natureza treze anos atrás, e eu tinha minhas dúvidas de que essa experiência o tivesse mudado para melhor. Eu o observei enquanto ele se movia através da sala para a porta que levava ao quarto, e se encostou na parede em sua maneira habitual de ter certeza de pau que eu me lembrava muito bem de nossos dias crescendo. Os nervos tinham dado lugar a outra coisa, mas o quê?

"Isso é besteira, Bryson. Você não atravessaria a rua para me dar um aviso, muito menos atravessaria o país. Você diz que os Shadowmen estão em diferentes partes do país, mas as chances de eles procurarem por você e me encontrarem eram remotas. Isto é, a menos que eles estivessem atrás de você, e você viesse aqui. Levou-os direto para mim! Então, o que você está realmente fazendo aqui, Bryson?!" Eu disse, já sabendo a resposta.

"Sobrevivendo, mano, sobrevivendo..." ele disse, verificando seu relógio novamente, como se tivesse outro lugar para estar. "E, pelo que vale... Sinto muito."

Eu queria matá-lo, mas eu precisava de respostas primeiro. Quão perto eles estavam dele agora? Eles tinham alguma fraqueza? As autoridades locais poderiam ser de alguma ajuda, se pudessem ser levadas a acreditar nesta história? Então o raio piscou do lado de fora, e eu me lembrei do filho que eu tinha esperando no carro. O filho que eu tinha feito o meu melhor para ignorar no momento de sua maior dor, quando ele perdeu sua mãe. O filho que naquele momento entrou pela porta.

"Mitchell!" Eu chorei, quando vi seu corpo vacilante e ensanguentado cambalear em minha direção.

"D-Pai..." ele disse fracamente, enquanto caía como uma pedra no meio do chão, começando a tremer involuntariamente. "Dói, pai... Dói muito..."

Suas roupas foram cortadas, como se ele tivesse sido atacado por um tigre. Ele estava sangrando pelos ouvidos, nariz e boca. Eu sabia que ele tinha um trauma craniano grave e, quando ele começou a convulsionar, e aqueles olhos azul-acinzentados rolaram para trás, um pensamento encheu minha mente, tudo abrangente e todo consumindo.

"Bryson!" Eu gritei, sem saber que ele já havia saído pela porta dos fundos e se afastado do perigo.

Meu irmão se foi assim como meu filho, enquanto eu observava seus olhos azul-acinzentados revirarem para trás e ele respirou uma última vez.

Olhei para cima e vi a silhueta de uma criatura disforme enquanto ela estava na porta. O sangue do meu menino ainda escorria de seus dentes.

"Boa noite, Dr. Ambile", dizia com uma voz profunda e gutural.

Peguei minha arma e disparei antes que ela pudesse disparar. Cada bala em cada câmara encontrou sua marca, derrubando a criatura. Assim começou a minha busca, alimentada pelo meu ódio. Os Shadowmen não matariam Bryson, eu mataria.

Por Ed Vela